Машина времени

Вот о чем писала газета “Правда” в день моего рождения. Мне уже более 70-ти лет, но порой в Сети можно увидеть то же самое. Слово в слово.

Существование каждого из нас привязано к линейке времени, с чёрточками годов и десятилетий. Но это — чистая случайность, как известно. То, что твоя жизнь привязана именно к этому времени-пространству, нельзя принимать всерьёз.

А что же тогда не случайно? Только одно – возникновение тех нравственных законов, которые действуют всегда и везде. В сознании каждого живого существа, возникшего на одной из песчинок Вселенной и способного не только жить, но и понимать, что оно живет.

В разделе “Машина времени” я начинаю размещать свои дневники, которые начал вести с 14-ти лет. Оказывается, я всю жизнь был “блогером”, только не знал об этом.  К тому времени, когда возникла “блогосфера”, у меня накопилась целая книга, состоящая из отдельных записей, рассыпанных в десятках блокнотов.

Переписывая набело свои дневники, я серьезно задумался. Мне казалось, и не однажды, что это не представляет никакого интереса для других. Торопливые, невнятные, эти записи сильно меня раздражали, особенно в первых книжках. Нужно ли делать это публичным? Заслуживают ли эти строки того, чтобы им отдавали своё время читатели? Не слишком ли это самонадеянно? Но, раз начав, я уже не бросал задуманного. Просто жалко было, потому что, как ни взгляни, а эти строчки – единственное достоверное свидетельство собственного Бытия: «ergo sum». Они в точности передают эволюцию сознания – день за днем, месяц за месяцем, год за годом.

Постепенно продвигаясь, я стал замечать некое новое качество, которое накапливалось от страницы к странице.

Как бы это выразиться… Когда берешь пригоршню морской воды, она прозрачна, бесцветна. Но, взглянув вдаль, видишь бирюзовое море, а глубина отливает аквамарином. Когда я читал отдельные записи, они казались мне более или менее любопытными, не более. Но когда возник их массив, возник какой-то смысл, неясный мне самому. Какое-то большое и стойкое ощущение, которое трудно передать словами. Впрочем, может, всё только показалось, и за пределами этих страниц не возникает ничего. Читают ведь только то, что написано.

В любом случае, я вовсе не рассчитываю, что кто-то будет листать это повествование страницу за страницей. Перед вами книга очень удобная. Ее можно читать с любого места. И ничего не потеряешь. Но всегда найдешь. Потому, что рассыпанные в ней заметки – как ваше настроение сегодня. Или завтра. Или через несколько лет. Сюда можно заглядывать время от времени, если захочется. Та или иная страница отзовется своим тихим звуком. Или нет.  Ни в чем нельзя быть уверенным.